miércoles, 30 de septiembre de 2009

Cada vez hay más cosas que me la sudan


Me despierto pronto. Pienso: es miércoles. Café, pan tostado y mantequilla. Amanece, bocinas, cambios de marchas, desagües, puertas, ruidos de los vecinos. Pongo la radio. Para variar, un grupo de bocazas hablan del gobierno y los impuestos. Hay una manifa de taxistas en Madrid contra el intrusismo y los piratas. Me la suda. Oh sí, hay taxistas majísimos, pero como gremio me cae gordo. Demasiado sacacuartos sin estilo. A mí me atracan, luego yo atraco. Y encima me aguantas el coñazo que a mí me dé la gana, que para eso es mi taxi. El mejor peatón es el peatón muerto. Demasiado de todo eso. Así que no contáis conmigo. Luego sale alguien de la Asociación Española de Tartamudos. Celebran su día en octubre. Caballo de batalla: el tartamudo no es tonto. A mí, ni se me había ocurrido, de verdad. Basta de chistes con tartamudos, dicen. Convocan a un acto consistente en una representación teatral de tartamudos. Ostias tú. Y va en serio. El entrevistado se vanagloria de que es la primera vez en todo el mundo en que se va a hacer algo así. No sé. Se trata de ir, sentarte y verla. Eso es solidario.No hay que reirse. Eso estaría muy mal. Sería de lo peor. Una guarrada. Y lo que es yo, no lo puedo prometer. Y con el aire tan serio que tiene el asunto seguro que me linchan en el mismo patio de butacas. Luego sale no sé qué medallista de los juegos paralímpicos. Admirables estos deportistas, sí. Pero lo de enredarles en juegos olímpicos y medallas y otra vez todo tan serio me parece un descojono. No hay una prueba en la que los grados de invalidez sean los mismos. Así que esto tambien me la suda.

Cambio a una emisora musical. Me ducho escuchando a Phil Collins, Macaco y Coldplay . Me visto. Y salgo a la calle.

martes, 22 de septiembre de 2009

El desconcertante asesinato de Bruce Springsteen



La bala entró por la sien derecha de Bruce, chocó contra la segunda pared del cráneo sin llegar a salir y, tal como estaba diseñada, giró sobre sí misma , destrozando antes de detenerse todo el tejido cerebral que pillaba a su paso. Bruce, que en ese momento acababa de cerrar la última estrofa de “Thunder road”, se derrumbó fulminado sobre el escenario. Clarence Clemmons y Van Zandt fueron los primeros en reaccionar. Arrojando sus instrumentos al suelo, se precipitaron sobre el cuerpo de Springsteen. Inclinados sobre él, vieron el desastre cara a cara. La sangre. El fin. Desde su puesto en la batería, Max Weinsberg vió la espalda de Patti, que se dirigía como flotando hacia el grupo de delante y algo le impulsó a salir a por ella. Tenía que impedir que siguiera avanzando. Sin embargo, no llegó a alcanzarla: dos miembros de seguridad le cogieron en volandas y le arrastraron hacia el fondo del escenario…Todo esto transcurría en cinco segundos -cinco, en el futuro a todos los protagonistas éste les parecería el dato más increíble-, con la banda sonora de un acople en re sostenido y ante la mirada atónita de las 30.000 personas reunidas esa noche de otoño en el parque Usce de Belgrado, junto a las tranquilas aguas del Danubio.
Unas horas más tarde, al tiempo que youtube se inundaba de videos de mala calidad tomados desde las primeras filas que mostraban los últimos segundos de vida del boss y fans de todo el mundo ocupaban indignados la calle , la policía serbia asaltaba de forma violenta la sede del grupo ultranacionalista Unidad y Renacimiento, cuyos miembros estaban conjurados en el objetivo común de reconstruir la Gran Serbia y vengar los humillantes bombardeos de la OTAN. Como resultado de la operación, un agente resultó herido y cinco miembros del partido fueron abatidos a tiros. El supuesto hallazgo en el piso de planos detallados de la disposición del escenario en el parque hizo que una tensa policía serbia – deseosa de lavar su imagen frente al exterior-diera el caso por resuelto. Vendieron a los medios la idea de que el disparo se había hecho desde una de las azoteas de los edificios que rodeaban el parque. Infrarrojos. Alta precisión. Faltaba el arma, pero a buen seguro se encontraría esa misma semana en el fondo del Danubio…A quienes vieron las graves deficiencias de este informe se les calló la boca o no se les hizo ni caso.
Y ese fue un error fatal.
El día del funeral una lluvia fina caía sobre Trenton, la capital del estado de Nueva Jersey. Las televisiones de todo el mundo mostraban la imagen del coche con el féretro avanzando lentamente y, tras él, un primer grupo de familiares y amigos más cercanos, con la viuda y los hijos al frente. Un segundo grupo, fuertemente blindado y presidido por Obama, estaba formado por autoridades políticas. El tercer grupo era el más llamativo: en él estaban prácticamente todas las caras de la industria del rock, el cine y la televisión. Y detrás de todos, una doliente riada humana imposible de calcular en número.
Rodeado por celebridades, recién llegado de las Bahamas y adormecido por el jet lag y el par de güiskis ingeridos en el bar del hotel, Lenny Kravitz caminaba con un paraguas en la mano. Estaba buscando con la mirada a Beyoncé, a la que había visto por algún lugar, allí delante a la derecha, cuando vió al tipo de la gabardina que surgía de entre los mirones que orillaban el cortejo. Era alto, delgado y rápido. En décimas de segundo, saltaba la valla de seguridad, derribaba de un golpe al miembro del servicio de orden más cercano y se lanzaba en una carrera ciega hasta alcanzar el centro del grupo de famosos. Nadie le pudo detener. Tampoco hubo un solo grito ni nada que se le pareciese. Sencillamente llegó hasta donde quería llegar. Y lo hizo gracias a una determinación total.
De pronto Lenny se vió rodeado por una luminosidad extraordinaria.
Y casi al tiempo vino la explosión.
Y la masacre.
Los serbios eran inocentes.
Había comenzado la Primera Cruzada Contra el Rock.

lunes, 21 de septiembre de 2009

Apocalipsis

La podéis encontrar estos días en el canal de National Geographic. O, cómo no, tambien se puede bajar y ya está. "Apocalipsis" narra en seis capítulos la historia de la II Guerra Mundial. Y es todo un lujo. Recoge material inédito grabado por los mismos soldados, ha utilizado técnicas digitales para "limpiar" y "enfocar" los documentos originales, ha coloreado ( y el resultado es fantástico) gran parte del material de forma científica (estudiosos reproduciendo con exactitud el color de los uniformes o el de los cedros de Polonia, yo que sé, ¡es National Gerographic, leches¡), se ha volcado en alta definición...en fin, puro caviar de beluga para los que dicen que todo en la tele es una mierda. Por lo demás: el escalofrío de la guerra, la suciedad de ambos bandos, el sufrimiento de los inocentes, el desprecio total por lavida, la locura absoluta abarcando un planeta entero...
Os adjunto el trailer promocional de la cadena con una...
Postdata para melómanos: ¿A quién pertenece la música que se utiliza de fondo?

viernes, 18 de septiembre de 2009

Lily

Lily Allen es la nueva chica-escándalo del pop británico. Apariciones descontroladas en actos públicos, declaraciones explosivas y farras de dimensiones siderales. Ya sabéis.
Su especialidad son los caramelos envenenados, como este "Fuck You
".

jueves, 17 de septiembre de 2009

¿Por qué yo?



A Jose le echaron de una empresa de Trápaga hace tres años. Y que eso te pase a los cincuentaytantos es una verdadera putada. Al principio, el hombre siguió viniendo con la cuadrilla como si tal. A pesar de que todos sabíamos que en casa las estaban pasando canutas, eso no parecía afectarle, se tomaba sus vinos con buen humor y nunca era el primero en retirarse. El carácter empezó a cambiarle el día en que Zapatero anunció una demora en el cierre de no-sé-qué central nuclear española. Jose lo encajó muy mal. "Para eso votamos a estos cabrones, para que luego no cumplan las promesas...cagüendiósss...estaba en el programa electoral que la cerraban ya, ¿vale?, pues que no vengan con ostias y cumplan, joder", bramaba. Los demás no decíamos ni mu, conscientes del mal rollo que asola a la cuadrilla cada vez que se habla de política.
Jose estuvo así, de bajón, una temporadilla. Andaba siempre con barba de cuatro días y un explosivo jersey a rayas dos tallas más pequeño. Y a pesar de que se le acabó el subsidio, supo recuperar de nuevo el buen ánimo. Siempre dentro de un orden, claro, dadas las circunstancias...En esas llegó lo de los 420 euros. Un hachazo. Jose no podía entender cómo a otros sí les daban pasta y a él no. "Cagüendiosss...y encima tienes que oir que el que lleva tres años sin encontrar trabajo es porque se toca los cojones...cagüensuputamadre...", decía con mucho vinagre. Estuvo así unos días, pero tambien remontó.
Lo que ya pudo con él fue saber , unas semanas más tarde, que el gobierno vasco le andaba dando vueltas a lo de subvencionar parte del nuevo San Mamés. En vano intentamos explicarle los demás que eso era por el bien de todos y no solo de los socios, las empresas constructoras y las arcas de la institución rojiblanca; que se trataba de una inversión rentable para el colectivo, un poderoso "dinamizador" económico de la zona, una jugada segura...A Jose, que nunca ha disfrutado gran cosa con el fútbol y en todo caso es del Sporting, nuestras palabras le traían al pairo. Sin embargo, nos dejó hablar. Y cuando acabamos nos miró fijamente uno por uno, dejó su copa en la barra y se fue. Así, sin más: se esfumó.
Hasta hoy. Me encuentro en el centro de Bilbao. La Ertzaintza tiene acordonados los dos extremos de la calle. Detrás de las cintas amarillas hay cámaras de televisión y micrófonos de colores. Yo estoy dentro del perímetro de control. Frente a mí está la tienda de Artículos del Athletic en la que Jose se ha atrincherado con dos dependientas y un señor de Gerona. Jose lleva dinamita. Amenaza con hacerlo saltar todo por los aires si no le traen a Makua y al lehendakari . Un sargento me pasa un altavoz. Quiere que hable con él. Quiere que le convenza de que abandone esta tontería y que salga con las manos en alto. Me llevo el megáfono a la boca. La tengo seca. Es el pánico. Porque...a ver...¿qué puedo decirle?.

martes, 15 de septiembre de 2009

Yellow Coffee


Me imagino que como casi todo dios, he paseado mis posaderas por un buen puñado de restaurantes chinos de este podrido mundo. Conclusión: son apasionantes. Sea donde sea, siempre es parecido: rollo de primavera y chop suey servidos por Jackie Chan o Suzie Wong en un entorno de surrealistas murallas chinas esculpidas a lo largo de las paredes, dragones felices, cataratas luminosas de todoacien y esos gatos alucinaos vestidos de grana y oro que te intentan hipnotizar con una zarpa bamboleante...¡Qué más se puede pedir¡ ¡algo así tiene que ser el paraíso¡.

Tengo comprobado que en un chino todo el mundo se comporta en clave sota-caballo-rey. Como víctimas de una representación ya escrita en la que cada uno papagayea su papel. Yo siempre pido esto. Compartimos, ¿vale?. Yo voy a intentarlo con los palillos. ¿Mola la sangría?. Este tipo de comida baja rápido, ya veréis. Creo que no te ha entendido... A ver, tiene su lógica. En lo que toca a mi persona, cada vez que me he salido de la ruta principal (ya sabéis, rollito y chop suey) para explorar mundos desconocidos tipo hormigas que trepan al árbol o unos calamares al no-sé-qué que espero que el cielo confunda, lo único que he conseguido es acumular resentimiento hacia el jefe de cocina y sus mil quinientos millones de sufridos compatriotas. Y eso es algo que te puede arruinar la noche. Y hasta la vida. Así que ya sabéis: aquí, nada de aventuras.

Total, que el condumio va llegando al final. Un resoplante esclavo asiático recoge más o menos todo el desaguisao que hay sobre la mesa y llegan los postres. Hay varias opciones. Y yo elijo siempre la peor: el cortadito. Vale, una cosa está clara: hay que poner mucha voluntad y tenerlos así de grandes para hacer un café (vamos a llamarlo así para entendernos) tan, tan, tan jodidamente malo. ¡Rediós!. Es diferente a todo: neutro, pastoso, ácido, enjuto, maloliente, aligerador y astringente a un tiempo y seco como una colleja a traición. Ante esa visión tu pobre estómago se contrae intentando desaparecer de este mundo...Y no es para menos:¡llega la prueba suprema!...Ya tienes el café delante. Ahora todo es posible. Un viento inexistente hace parpadear las velas. Agita los farolillos rojos de papel. Asusta a los peces del acuario. Creo ver una guadaña saliendo de los lavabos. La suerte está echada. A por él.

Que todos los restaurante chinos ( aquí, en Estambul y donde sea) compartan las claves de un brevaje tan peculiar me ha hecho poner a funcionar el majín. Es imposible que se elabore en cada cocina, el sabor no podría coincidir de una forma tan exacta, así que sospecho que hay una única fuente, un gigantesco depósito enterrado muy, pero que muy profundo en la tierra repleto de ese líquido (vamos a llamarlo así para entendernos) denso y tuneado. De ese depósito surgen miles y miles de mangueras que lo conectan con las cocinas de todos los restaurantes chinos del planeta. Es el atrezzo de una conspiración perfecta. Un veneno a plazos. El fin de la civilización occidental.

lunes, 14 de septiembre de 2009

El Poder del Perro

"El poder del perro" es descrito por Rodrigo Fresán como "una versión narco-mex de El Padrino de Mario Puzo". Es por lo tanto un thriller épico, coral y sangriento. Podría ser tambien una novela escrita por los Tigres del Norte. Su autor, Don Winslow, escupió cinco años de documentación en este novelón de 700 páginas por el que pasean -a lo largo de 25 años de historia- narcotraficantes, agentes de la DEA, la "contra" hondureña del Comadante Zero, el "Tirofijo" de las FARC, gobiernos corruptos, Medellín, Cali, Sinaloa, Hong Kong el Amazonas y la terrorífica frontera que separa México de EEUU. Con todo ello, una trama llena de sorpresas sobre un violento telón de fondo que suena muy, pero que muy real...

El "duro" James Ellroy ("L.A. Confidential"...) se ha deshecho en alabanzas sobre esta novela. Es rápida y entretenida (apostar por una película en breve es una apuesta fácil...), te arrastra hasta el final sin darte cuenta. Pero cuando llegas a la última línea, lo que queda es un tremendo nudo en el estómago.

domingo, 13 de septiembre de 2009

Fever Ray

De entre los discos salidos este 2009, el de FEVER RAY es de los que más me han impactau. FEVER RAY es, en realidad, el proyecto en solitario de la sueca Karin Dreijer Andersson, conocida hasta el momento por sus trabajos junto a su hermano Olof Dreijer en THE KNIFE. Tras quedarse embarazada y tres años de silencio, Karin alumbra FEVER RAY. Música oscura y personal. Sonidos de muchos lugares del mundo. Capas y capas de voces llevándote de acá para allá. Me gusta.
Pero Fever Ray no estaría aquí si no fuera por el video de más abajo. Probablemente es algo personal, pero desde el primer instante ese lugar, los arboles, esa piscina abandonada, la forma de las nubes...todo se me hizo extrañamente familiar.
Como si ya lo hubiera soñado.
O como si ya hubiera estado ahí.

viernes, 11 de septiembre de 2009

poveda

Probablemente ya conocéis el suceso: el pasado 2 de setiembre asesinaban de cuatro tiros en la cabeza en una zona rural del norte de El Salvador a Christian Poveda, fotógrafo y documentalista a quien le debemos "La Vida Loca". El compromiso de Poveda ya le había hecho rodar por los campamentos de refugiados de El Polisario y por la terrible guerra que asoló El Salvador en la década de los 80 cuando decidió sumergirese en el mundo de las pandillas de ese país latinoamericano y mostrarlas tal como son, sin rehuir su lado más humano. Fruto de eso y de dos años de rodaje fue este documental, "La Vida Loca", que tuve la ocasión de ver hace unos meses y me pareció sencillamente sensacional. Varios de sus protagonistas, pertenecientes a la Mara 18, murieron a balazos en el curso de su rodaje, víctimas (nada inocentes en algunos casos)de una guerra abierta con otra mara: los Salvatruchas.
Pasados siete días desde el crimen han sido detenidos cuatro pandilleros (precisamente de la Mara 18) y un agente de la policía. Pero todo huele a podrido en este caso. Otro que quedará sin resolver o cerrado en falso en un país destrozado y corrupto hasta límites demenciales.

jueves, 10 de septiembre de 2009

Alonso


Harto que estoy de tanto llorón dale que te pego con la matraca de que atravesamos tiempos oscuros y toda esa mierda en bote...¿oscuros?...¡pero si todo va de puta madre¡. Vamos a ver, tan solo en el día de ayer La Roja certifica, a paso burra, sin sudarla ni ná, su pase a los mundiales de Sudáfrica, que los tenemos chupaos pa ganar, pero chupaos, chupaos, hacedme caso; en baloncesto damos lo suyo a los eslovenos con suspense y todo pa joderles de verdad, con algo de tortura psicológica como yo digo, pa que no levanten cabeza de aquí al año 3000 o así; los leones viento en popa aunque joda a los vecinos y a tanto plumilla amargao y Nadal que está que se sale a recuperar el number one que el chaval es todo coraje y se merece comerse todo en todas las pistas, la de yerba, la de cemento y hasta en una de patatas con chorizo si se le pone en los huevos. Y eso por poner unos pocos ejemplos porque...¡Qué me decís del ciclismo: de la ostia¡. Y voy a parar porque ya es abusar si sigo con la lista...¡Tiempos oscuros: ja¡¡ ¡Pero si son gloriosos¡Mucho mindingui es lo que hay por ahí. Oscuros...oscuros pa mí ni de palo, no te jode...Me levanto, enchufo el Plus y igual que allá por lo antiguo una ardilla podía ir de Gijón hasta Cádiz saltando de árbol en árbol sin tener que pisar el suelo, allá me planto yo en la madrugada brincando de especialidad deportiva en especialidad deportiva, de alegría en alegría, tú, trasegando mis birrillas keler y alguna que otra fabada litoral. Bien, ya véis que sé de qué hablo, ¿no?, pues ahora leed estos labios, allá va un chorrito de sabiduria escanciada : TODO VA DE PUTA MADRE.
Solo una pequeña nubecilla en este cielo azul: Alonso. Me han dicho que el tal Risto Mejide anda metiéndose con él. Puta envidia, creedme. Sí, puede que tenga un poco cara de hogaza manchega, es bastante pesetero y de pavo subido pero...joder...es que es el puto amo...¿o no?.