Pesadilla en el mejicano.

          Por algún motivo que prefiero no imaginar todos los restaurantes mejicanos en los que acabo parecen salidos de Barrio Sésamo. Burritos y tortitas son servidos en sillitas y mesitas en una atmósfera de  guardería infantil. Ahora mismo ando junto a mis amigotes del alma y compañeros de correrías desde la era prerománica Piper y Flaki D.J. entregados los tres a la miniaturesca tarea de confeccionar taquitos de qué más da qué cosa sobre una diminuta superficie de madera color azul preescolar y bajo la siempre inquietante, feroz, revolucionaria y (sobretodo) bigotuda mirada de Emiliano Zapata y el bueno de Pancho Villa, agazapados  muy serios  ellos  entre exóticas  botellas de tequila (espirituoso llamado así porque procede originalmente del municipio Tequila en el estado de Jalisco, mis queridos ignorantes: arde-bilbao te enseña, arde-bilbao te entretiene…) que nos llaman a gritos desde las baldas (las botellas, claro, no los rebeldes). Las banquetas son tan bajas que  nuestras rodillas están un palmo o así por encima de nuestras cabezas (distancia que se queda corta en el caso de Flaki D.J., excampeón juvenil de salto de altura, extremidades inferiores saltamontescas, largas como un dia sin pan). En fin, puro contorsionismo a una edad nada recomendable. Así que decidme: ¿cuáles son médicamente las perspectivas digestivas de la situación? Yo os lo diré: pesadillescas, manzanillamente insalvables, una noche oscura del alma que se te viene encima a todo trapo. Sin remisión.

          Postdata: Y por si fuera poco tres veces, ¡tres!, torturados por la de “con dinero y sin dinero/ hago siempre lo que quiero/ y mi palabra es la leyyyyyyyyyyyyyyyy” a un volumen troyano. ¡Tres veces! ¡Por el amor de Dios!.. Yo no vuelvo. Hasta prefiero un hindú.