poe

Edgar Allan Poe vivió cuarenta años, los que van desde su nacimiento en 1809 hasta el día de su extraña muerte en 1849. Fue huérfano y un alcohólico empedernido. Contaba 26 años cuando se casó con su prima de 13. Conoció la pobreza absoluta y su día a día era, la mayor parte del tiempo, una lucha desesperada por seguir adelante. Cambió de casa y de trabajo mil veces...y en medio de todo esto supo escribir un puñado de cuentos que son de una precisión sobrecogedora. Hoy, en el siglo XXI, doscientos años más tarde, siguen siendo modélicos. Muchos escritores que vinieron despues, el cine, la televisión (ay, aquellas "Historias para no dormir") y la cultura pop (música, comics, estéticas oscuras) tienen una deuda con él. Yo tambien. Poe fue para mí un salto cualitativo en las lecturas, el definitivo empujón a una literatura "seria". Tendría trece o catorce años cuando cayó en mis manos un libro de tapas duras titulado "Historias Extraordinarias"(creo recordar que me llegó vía uno de mis hermanos del alma : Manu). Pasé por "El doble crimen de la calle Morgue", "El Gato Negro", "La caída de la Casa Usher" , "El Pozo y el Péndulo" y el resto de sus alucinaciones casi sin respirar, con la boca abierta de asombro; me sentaba a comer y lo hacía a toda ostia, deseando volver al...terror. Esta deuda es impagable, así que estos días he hecho lo mínimo: saber algo más de ese tipo que juntaba letras de esa forma tan formidable gracias a esta biografía: "Poe. Una vida truncada" de Peter Ackroyd. Estupenda. La clara demostración de que cuando algo pide paso desde las mismas entrañas al final acaba saliendo, caiga quien caiga.