¡No disparen al teclista¡

Si hay alguien sufrido en el mundo de las bandas de rock, esos son los teclistas. El batería es ese loco simpático, el guitarrista es el héroe , el cantante un saltimbanqui y el bajo infunde un respeto monástico (como de cura obrero que cuida de los demás, esos niños traviesos), pero…¿qué hace aquel del fondo con tanto cable y tanta ostia?.
Incluso ahora, que con el siglo XXI parecía haberles llegado el momento de la revancha, van los djs y les roban la cartera. Pobres teclistas. Siempre sospechosos de escuchar jazz a escondidas, apartados una y otra vez de las portadas de los discos, tan solo el rock sinfónico fue capaz de darles cierta seguridad laboral. Ese tenía que haber sido su momento. Y ni por esas.
Lo intentaron todo. Se colgaron el pesado teclado al cuello (para alegría de las cervicales) intentando reptar de esa guisa hasta la primera fila para horror del vocalista, se envolvieron en túnicas medievales (Rick Wakeman) con las que se tropezaban una y otra vez, surgían del suelo entre vapores tóxicos impulsados por un gato hidráulico que a veces se atoraba a medio camino y les dejaba asomando ridículamente la cabeza a ras del tablao durante al menos un par de temas…Y ná de ná..¡ que nadie se daba cuenta de que estaban allí, cojones¡.

Rick Wright fue una excepción, hasta cierto punto. Fue miembro fundador de Pink Floyd. Compuso un puñado de grandísimas canciones para la banda . Su aportación era imprescindible, curraba como un negro. Y sin embargo fue el primero en ser exilado de la banda cuando el ego de Roger Waters comenzó a desmandarse. Rick Wright: un tipo tranquilo y honesto según todas las crónicas. Un gran teclista. Y que murió ayer, a la edad de 65 años en un hospital de Londres tras lo que su familia ha definido como “una corta lucha contra el cáncer”.